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    房间里的磨刀声响了一晚。

    等到匪帮成员们被自己老大踹醒、一个两个磨磨蹭蹭下楼梯的时候，丧钟已经大马金刀跨坐在大厅墙边了。他身上的厚重盔甲沐浴着阳光，边缘反射出尖锐的锋芒，就好像这家伙昨晚不仅磨了刀，还顺带把全身甲片都抛了光似的。几条黄澄澄的弹链就像蛇一样挂在腿上，十分晃眼。

    “（阿尔巴尼亚语）这人怎么下来这么快？”

    “......我昨晚好像都没听到他房间有动静。”

    “他不会是那里不行吧？哈哈哈......”

    匪帮成员们肆无忌惮地谈论着，一个接一个从沃森身边走过去。这个大块头早就在各种小圈子里出了名，每一条相关的信息都会被重复很多遍，比如他精力超常、力大无穷、拥有一副高科技盔甲以及听不懂阿尔巴尼亚语。

    沃森歪着头继续装傻子。

    短短24小时过去，曾经陌生的阿尔巴尼亚语在耳朵里已经变了味道。就像是一个人许久不曾讲过家乡话，回乡大半个月就会逐渐开始想起来那样。脑海中有一种遥远而熟悉的生涩感，他对此并不陌生，上次自己学会斯瓦希里语的时候也是这种情况。

    骂我蠢蛋？

    行，我记住你了。

    阴冷的视线透过目镜，在一个匪帮成员的后背停留。昨晚上马塞尔摆了一场宴席，伊利里亚人百来号成员，能进厅上桌的肯定只有高层。大家在桌上边喝酒边吹牛，角落里的沃森已经把这一张张人脸全部记了下来。

    马塞尔一大清早就出了门。
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